Ambrósio,

hoje apetecia-me algo. Algo do género dormir 12 horas na minha cama. Branca. Feita de lavado, de preferência. Porque dorme-se melhor. E sonha-se melhor. Tão melhor que as coisas até corriam bem, não eram assim tão cansativas. Ou boring. E os meus planos davam certo. E apetecia-me trabalhar. E não recebia mensagens estupidamente desadequadas de madrugada. E ia ao cinema, coisa que não faço há séculos. E não tinha que me pintar para disfarçar merdas. E os saltos que não preciso de usar não me magoavam. E um copo de vinho no Guilty ao final da tarde não custa 5 euros. E as pessoas conversavam sobre coisas, porra, que não precisam de ser o paradigma da inteligência, mas deixavam para trás os lugares comuns e os queixumes de quem acha que as coisas acontecem per si, sem nada fazerem.

E depois acordo e vejo a partir do minuto 02:27 este noticiário, choro a rir e afinal não precisava nada de escrever este post, pois não há um dia meu que não seja salvo por uns bons minutos às gargalhadas.